No
se me da bien contar historias. Al fin y al cabo, antes fui un pez.
A
menudo divago narrando anécdotas absurdas, sin apenas interés. Por ejemplo: mucha
gente piensa que los peces respiramos agua, y no es cierto. Como el resto de
los animales, de dentro y fuera del océano, respiramos dioxígeno molecular, un
compuesto gaseoso formado por dos átomos de oxígeno. Por lo tanto, todos los
peces necesitamos que haya dioxígeno disuelto en el agua para no ahogarnos. Por
eso en las peceras un pequeño motor permite una circulación de aire en forma de
burbujas que ascienden ¿Cómo es posible que encontremos esta molécula gaseosa
en los océanos? Primero, porque la superficie del mar está en contacto con la
atmósfera, rica en dioxígeno, y se produce un intercambio gaseoso. Cuando el
mar está agitado el aporte de oxígeno es mayor. Además, los microorganismos
vegetales y las algas también producen oxígeno como resultado de la
fotosíntesis, y parte de ese oxígeno permanece en el agua.
En
el océano la mayoría opina que gran parte del dioxígeno que circunda la Tierra
se originó primero en el mar. Guárdenme un secreto: los animales acuáticos nos
sentimos calladamente orgullosos de nuestro rico entorno y de nuestra herencia.
Antes
yo no era un ser muy listo, es cierto, pero recuerdo vagamente el placer de deambular
por el ártico; el frío mar boreal permite una mayor concentración de gas
disuelto y es rico en algas y plancton. Pero todo acabó bruscamente una mañana,
cuando una foca me devoró.
No
me quejo, es ley de vida; y lo de ser foca en realidad fue divertido. La interacción
social era mayor y se jugaba a menudo. Uno podía esperar una larga y plácida
vida rodeado de congéneres, pero tuvo su fin un día de verano mientras buceaba
bajo la banquisa y divisé un agujero en el hielo. Pensé que podía aprovechar para
asomar la cabeza y respirar el dioxígeno anhelado.
Sufrí
entonces un dolor lacerante y cayó una oscuridad definitiva; había sido
arponeado por un cazador inuit. El boquete abierto en el hielo era una trampa.
Y
fue partir de ese momento que todo cambió, y tomé conciencia de mi inua,
de mi alma.
Fue un
fogonazo, de repente. Era una magia tan antigua como la vida misma. Después de
matarme el cazador me honró con una ceremonia para preservar mi espíritu, dándome
las gracias por el aporte de carne, grasa y piel. Además, en el poblado el
chamán bendijo mis restos y rogó por que formase parte del sutil equilibrio de
la vida. Ya no era solo pez o foca; los esquimales me abrieron los ojos a una
realidad espiritual de la que todos formamos parte como una unidad indisoluble.
El pueblo inuit me hizo partícipe de esa verdad que llamamos inconsciente
colectivo. La vida con los ropajes de la percepción y la memoria.
Comprendí
el origen del mundo, al principio una masa uniforme de agua que se vio alterada
por la caída de grandes trozos de tierra desde el espacio. Y en esa primera
tierra firme aparecieron los hombres, unos seres maltrechos, sin gracia ni
talento, que no sabían ni caminar; pero los dioses les ofrecieron el mayor de
los regalos: la mujer. Bajo su cuidado e inteligencia la humanidad comenzó a
prosperar.
Las
mujeres inuit están encargadas de la tarea más trascendental para la
supervivencia del poblado: mantener vivo el fuego en el interior de las casas sobre
una mezcla de musgo y grasa. Para un pueblo que vive seis meses bajo una permanente
oscuridad y atenazados por un frío extremo el fuego es el bien más preciado. De
hecho, los inuits piensan que las estrellas del firmamento son pequeños
agujeros que dejaban ver las fogatas de nuestros familiares ya fallecidos.
Y
yo, que comparto el alma de la tribu, que formo parte de su exquisita
mitología, sé que tienen razón. Salvo que las estrellas no arden, porque no hay
oxígeno en ellas. Nuestros antepasados viven en fuegos que no son fuegos, y que
queman sin arder.
El
pueblo inuit ama y respeta la palabra. Cuando surge una discusión entre ellos, por
un insulto o afrenta, se dirime el problema con un enfrentamiento público a
base de canciones y versos. La palabra improvisada e ingeniosa puede ser un
arma poderosa si la blande una inteligencia viva y mordaz.
Y
fue en una de esas noches interminables, de historias y relatos en el interior
cálido de una cabaña, que un anciano contó la historia de Sedna. La historia
del mar. Mi historia. La historia de todos.
Lejos,
en los albores del tiempo, en una isla sin nombre vivía un hombre viudo y su
hija Sedna, de gran belleza. Una mañana el horizonte avisó de la llegada de un
barco extranjero. El capitán era un hombre apuesto y encantador, y embriagado
por la belleza de Sedna la sedujo y convenció para que abandonase a su padre y
a su pueblo. Pero al poco de partir Sedna se dio cuenta de que su amado era en
realidad un cruel brujo. Un ser contra natura que disfrutaba haciendo daño a la
mujer.
Sedna
lloraba asomada al océano, aterrorizada por su destino. Su padre escuchó los
lamentos y se hizo a la mar sobre su kayak para rescatarla. Lo consiguió, y
juntos huyeron intentando regresar al hogar, a la libertad. Pero el malvado
brujo, enfadado por haber perdido a Sedna, juró que la joven no podría escapar
de él, y con sus embrujos provocó que el océano se agitase embravecido en una
tempestad atronadora, como nunca se había visto.
El
padre de Sedna está aterrorizado; piensa que el mar está siendo gobernado por
los designios de los dioses enfadados y arroja a su hija Sedna a las aguas. La
joven se hunde un instante para en seguida salir a frote y, desesperada, se aferra
con fuerza a la borda del kayak. Aterrada le suplica a su padre que le perdone
la vida, que la salve. Pero la pequeña canoa no resiste el empuje que supone
tener a Sedna agarrada, se escora peligrosamente, y el padre toma una decisión
terrible: blande un hacha y con golpes repetidos corta los dedos y las manos de
Sedna.
El
rostro de Sedna se hunde y desvanece en un camino sin retorno a las
profundidades del frío océano. Milagrosamente sus pequeños dedos amputados se
convierten en todas las especies de peces que hay en el Océano Ártico. Los
pulgares se convierten en focas o morsas. Las manos en ballenas.
La
mar se llena de seres que respiran, y desde entonces, en lo profundo, vive en
soledad Sedna, la reina del mar. A sus dominios van las almas de los que mueren
para ser juzgadas por lo que hicieron en vida. En ocasiones escasea la pesca y
el pueblo pasa hambre; otras muchas el océano se agita nervioso. Los hombres
saben que Sedna está nerviosa: sus largos cabellos se han enredado y la
muchacha se revuelve furiosa porque no tiene manos ni dedos para alisarlos. Los
chamanes sabios, en la orilla, mueven sus manos y cantan, peinando a la joven
diosa. Con el tiempo la mar vuelve a la calma.
Se
hace el silencio en la cabaña. Los más pequeños reflexionan sobre el respeto a
los seres que habitan en los mares y la necesidad de respetar a las mujeres.
Todo se engloba en una visión equilibrada y coherente de la realidad. La llama
consume el oxígeno y da calor. Las hijas se abrazan a sus madres y sueñan con
Sedna.
Yo,
que solo soy espíritu y que antes fui pez, estoy en todos ellos, en la tribu y
los animales, en el mar y el hielo. En los vivos y los muertos. En el firmamento.
Y puedo viajar a otra Sedna lejana que vive en una oscuridad permanente. Una
Sedna de agua y frío.
El
14 de noviembre de 2003, desde el observatorio de Monte Palomar de San Diego,
se detectó un cuerpo extraño dentro de nuestro sistema solar; aparentemente se
trata de un planeta enano, como Plutón, pero su órbita es tan lejana que desde
su superficie el Sol parece una estrella más, brillante pero sin forma. Está
muy, muy lejos. Demasiado.
Es
el objeto grande más distante del Sol que conocemos, con una órbita
asombrosamente excéntrica, que pasa de un afelio (mayor distancia) de 960 ua (ua
es la abreviatura de
Unidad Astronómica, la distancia promedio de la
Tierra al Sol) a un perihelio (menor distancia) de 76 ua. Con una órbita tan
elongada este cuerpo tarda 11.400 años en completar una vuelta alrededor del
Sol. Para que lo sitúen en perspectiva el planeta enano Plutón, cuando se
encuentra en su afelio, está a un máximo de 48 ua, y solo tarda 248 años en
completar su órbita.
Si
pudiésemos acercarnos a este cuerpo astronómico ¿qué veríamos?
Es
una esfera con 1.000 kilómetros de diámetro. Destaca por la intensidad de su
color rojo, como si fuese un Marte en miniatura. Está tan lejos de todo que
nunca ha sido molestado; no se observan cráteres ni relieves causados por el
impacto de meteoritos.
Su
superficie es químicamente compleja. En 1979 Carl Sagan descubrió las tolinas,
unas moléculas orgánicas muy primitivas y de enorme complejidad, formadas a
partir de moléculas ricas en nitrógeno, como el metano, cuando son bombardeadas
por radiación ultravioleta. El resultado es un hidrocarburo rico en nitrógeno y
carbono de color rojizo. En la superficie de este cuerpo helado hay, además de
tolina, agua congelada, metano, nitrógeno, metanol y carbono, formando una capa
superficial rica en compuestos orgánicos.
¿De
dónde viene este cuerpo tan peculiar, con una órbita tan lejana? No lo sabemos
con certeza. Algunos científicos especulan con que perteneció a otro sistema
planetario y fue capturado por el nuestro. Otros opinan que en los orígenes de
nuestro sistema solar una estrella que transitaba cerca alteró su órbita. Los
hay que afirman que es una prueba de la existencia de un gran planeta aun por
descubrir. Lo cierto es que este cuerpo existe, que orbita en los límites de
nuestro sistema solar, que lo descubrimos por pura casualidad y que tiene
nombre.
Se
llama Sedna.
Sus
descubridores lo llamaron Sedna en recuerdo de la diosa de las profundidades
heladas del océano ártico. Y puede que el nombre sea premonitorio, porque el
pequeño planeta Sedna puede ocultar en su interior un secreto fascinante.
Si
estuviésemos sobre la superficie de Sedna habría una oscuridad sin igual en
nuestro sistema solar; el sol no calienta y apenas si ofrece una luz difusa. El
día dura unas 10 horas, y cuando se oculta el Sol el firmamento debe
engalanarse en un espectáculo digno de verse. Pero si profundizásemos dentro de
Sedna, si atravesásemos su superficie helada rica en compuestos orgánicos, es
posible que encontrásemos un océano de agua líquida. Un verdadero reino de
Sedna ¿Cómo es posible?
Hay
un fenómeno natural conocido como “calor por desintegración nuclear”. En pocas
palabras, los cuerpos del sistema solar están compuestos por múltiples
elementos de la tabla periódica, y los más pesados se acumulan en el núcleo. El
interior de planetas y satélites están calientes porque los isótopos
radiactivos de elementos como el uranio, el torio o el potasio interactúan con
los átomos de otros elementos, causando movimiento en sus partículas
elementales y, en consecuencia, calor.
Los
modelos que se manejan de calentamiento interno a través de la desintegración
radiactiva indican que Sedna podría ser capaz de soportar un océano subterráneo
de agua líquida. Todo dependerá de la cantidad de elementos radiactivos
presentes en Sedna.
Pero
imaginen: a 20 veces la distancia de Plutón una pequeña esfera sólida de 1.000
kilómetros de diámetro puede ocultar un océano en penumbra de agua líquida rica
en nutrientes orgánicos. Sería un lugar propicio para que la vida experimentase
en sus muchas formas durante miles de millones de años, porque la lejanía de
Sedna supone dos ventajas: una menor incidencia de la radiación solar, a lo que
ayudaría las capacidades aislantes de la tolina, y un entorno libre de
acometida de meteoritos y cometas. Un remanso de paz en medio de la nada. Bajo
la apariencia de un mundo yermo, oscuro y frío podría bullir la vida.
Pero
sería una vida muy distinta a la nuestra. ¿Por qué? Por la ausencia total de
oxígeno atmosférico, de dioxígeno molecular. La vida en Sedna sería anaeróbica,
capaz de sobrevivir en un ambiente libre de oxígeno. Es importante recordar que
en la Tierra hay lugares propicios para la vida anaeróbica. Por ejemplo, el
interior de nuestro organismo. Y en sus orígenes toda la vida en la Tierra era
anaeróbica. Pero en Sedna, sin la facultad energética que aporta el oxígeno, la
vida sería posiblemente muy sencilla. Poco evolucionada. No habría células eucariotas.
Todo son especulaciones y es muy improbable que enviemos una sonda a explorar
Sedna.
He
vuelto. Vuelvo a ser yo. Se lo advertí; no se me da bien contar historias.
Es
porque antes era un pez.
En
el cosmos toda la vida está interconectada por cuerdas invisibles e
indetectables, capaces de soslayar tiempos y distancias. Los chamanes lo saben,
como saben que Sedna aguarda en lo más profundo del océano ártico. Como saben
que conviene peinar sus negros cabellos.
Aquí,
en la Tierra, y en lo más profundo del espacio.
Antonio
Carrillo
